当幸福来敲门

幸福来的时候，常常不是敲锣打鼓的。它像一只胆小的雀儿，只在你安静的时候，才肯落在肩头。

老张在街角开了间修车铺，三十年来日日与扳手、机油为伴。人们常见他佝偻着背钻进车底，露出半截沾满油污的裤脚。那天暴雨，我躲进他的铺子避雨，却见他捧着一碗阳春面，面上卧着个金黄的荷包蛋。他忽然笑起来，皱纹里夹着机油："闺女今天发工资，硬塞钱让我加餐。"他掏手机给我看屏保——个穿学士服的姑娘在笑。雨水顺着铁皮屋檐淌下来，在他的扳手上积成小小的水洼。

对街的李老师退休后养了满阳台的花。上周路过时，她正踮脚给茉莉剪枝。"开得这样好，剪了不可惜？"我问。她手指一颤，茉莉就落进篮里："剪了才长得更好呀。"第二天清晨，我发现门下塞着个布袋，里面躺着几枝茉莉，还带着夜露。袋子上歪歪扭扭写着："给晚归的年轻人。"

幸福有时像不合脚的鞋。王婶总抱怨老伴鼾声如雷，却在老头子住院那晚，抱着他的枕头坐到了天明。今早我看见她蹲在病房门口淘米，铝锅在煤炉上咕嘟咕嘟响，她忽然回头对我比个噤声的手势："老头子刚睡着。"

这些零碎的幸福，像是谁随手撒下的芝麻，得蹲下来才能一粒粒捡起。它们不似金银般叮当作响，倒像老棉鞋里蓄着的暖，要你把脚伸进去才知道。